La horma

Caminan con los ánimos a ras del suelo, los pies se enredan y las voces se quiebran, sus besos solo los mancha él prendiendo los fogones que llenan de calor una habitación secuestrada donde rezuma un amor expuesto a trasluz, que algunos ven y otros no, que algunos oyen pero no escuchan, que algunos vivieron y no desearon. Pero persiste el  eco, siguen manchando almohadas y hacen frente al desazón tiendo bien abierta una ventana por si acaso hay que echar a correr y si no, saben dónde encontrarse, en las mismas calles o en el mismo andén donde tiempo antaño se obligaron a no volverse a ver.

Y para que corra el tiempo más despacio él la resguarda en su regazo y le murmura enloquecido encerrados en su nido, mientras unas rosas amarillas se marchitan en aquel banco que hace su función como mesilla ella se aparta el pelo y sueña con lo que hay entre sus huesos y la piel.

Entre hormigón se pasan las horas, pero no pretenden conquistar la luna llena, son felices haciendo malabares y contando a cada uno sus lunares porque mientras se toquen no será necesario el humo de los bares.